El Diablo que era europeo

Con la llegada de los españoles a Potosí, también llego el diablo al cerro rico.

Nos encontrábamos con mi compañera de viaje haciendo un recorrido guiado por una de las famosas minas de Potosí, entre la oscuridad y el olor a tierra, nos hallábamos preocupadas por nuestra seguridad y la de nuestros compañeros. Pensaba, mientras caminaba entre el barro y las estrechas paredes de roca firme, en los largos siglos de explotación de la montaña y sus habitantes. Al final del recorrido, lo mejor de la experiencia, José nuestro guia nos llevo por un corredor que tenia un color rojizo muy particular, era distinto de los otros pasajes por los que habíamos transitado. Al final del corredor, se encontraba una escultura, que media aproximadamente un metro de largo, era de color rojo, con cachos negros, facciones fuertes, al igual que sus extremidades y un gran genital que llamaba la atención de los visitantes masculinos. José nos invitó a sentarnos y como un experto narrador, nos contó la creencia que se había originado en aquel lugar hace cinco siglos.

La creencia en el Tio o diablo de las minas, comenzó como una estrategia de los españoles para llenar de miedo los corazones dueños de la mano indígena que trabajaba dentro de las minas, que a cambio de trabajo forzado evitaban los castigos diabólicos. Luego de muchos años, el equilibrio presente en la cosmogonía indígena de la mal llamada América, transformo este ser diabólico, en el Tio protector de los mineros. Los mineros cada primer viernes de mes a través de ofrendas de cigarrillo, hoja de coca y alcohol piden al Tio la protección necesaria para su vivencia dentro de las minas, al final del mes se le paga al tio con ofrendas por lo recibido. Pero el Tio es un ser que da y quita, es posible que los minerales escaceen o no sean de buena calidad, porque también es posible que las acciones de los mineros no sean dignas de la abundancia. Cuenta también la creencia que las mujeres de los mineros no pueden entrar a las minas porque la pachamama se pone celosa. Cada minero entra en una relación sexual con la pachamama cada vez que este entra a la mina, ya que el Tio que es el dueño de la mina y a la vez también minero, toma posesión de sus otros compañeros mineros y los invade con su espíritu. Diablo y pachamana en una constante relación fecunda que provee las riquezas del cerro potosino.

José dice: ¿Alguna pregunta?

Jujuy es de arena

Purmamarca y sus siete colores

El camino de los colorados

La navidad de los cristianos nos cobijo en un hermoso lugar teñido de ocres y cepias. En medio de gentes desconocidas, pasados agenos, de sayas y vino, la noche del 24 de diciembre... fue una noche buena.

Tilcara

Este norte huele a tierra

Humahuaca

Era medio día y sin saberlo esperabamos como todos que la campaña marcara la salida del santico.

En Tucuman la noche no es oscura

He visto muchos cielos y es cierto la luna de Tucuman es otra luna, el norte es otro país.

     

San Miguel de Tucuman

Tafi del Valle

Amaicha del Valle

Ciudad Sagrada,  Quilmes

Vacaciones 1971
Atahualpa Yupanqui

Listos están el libro y la maleta.

Y este sol que nos quema cada día.

Y el oscuro madero donde guardo

el sueño, y la esperanza, y la agonía.

En mi ventana dice adiós la rosa.

Y el jeráneo se enciende en despedidas.

Pero me voy sin libros ni maletas,

ni guitarras que canten todavía.

Me voy por los caminos del adentro.

Montaña y mar, y selva, y soledades.

Esta es mi vacación. No la he buscado.

Pero vino hacia mí, por los cuadernos

de las constelaciones interiores.

Para decirme: vamos. Es verano.

Vamos hacia el recuerdo que olvidamos.

Vamos hacia la esquina del minuto

que ya no viviremos. Pero vamos.

El corazón es siempre aquel castillo

lleno de recovecos y misterios.

Con escaleras que se pierden, lejos.

Peldaños de cristal, prismas de sueños.

Llevemos un capote

Porque estará lloviendo

viejos llantos de luz y de caminos.

Y de piedras, donde una vez dijimos

nombres sagrados del amor escrito.

Y del dolor que dura en carne viva.

Y del adiós aquel. Y del olvido.

Dejemos la guitarra, que rezar ya es inútil.

Que nazca el salmo como un árbol piensa

sin viento que lo agite.

Sin nido que le cante.

Sin que el aire le pinte preludios en la tarde.

Vacación de hombre solo, y dentro de uno.

El corazón como un castillo antiguo.

Tiempo de un aire azul, como una noche

en la que caben todas las historias.

Todo aquello que somos y seremos.

Todo aquello que fuimos.

Y la ventana quieta en que estaremos

mirando un sol dormido en el paisaje.

Hasta que llegue un viento que nos vuelva.

Y el otoño nos hable del regreso.

Al Norte del Sur

He planeado un viaje a Bolivia de vacaciones, con una amiga a la que han registrado sus padres asumo, con el nombre de Janeth. Para ambas es el primer viaje largo de placer, me permito aclaraciones en este punto, realmente es un viaje por la supervivencia. Esta bueno que sea en Bolivia y esta bueno que sea con Janeth. Cómo dicen aquí y para el caso sería más literal que metafórico “es un viaje de ida”.

Tanto mi compañera de viaje como yo, no hemos sido muy rigurosas en la preparación del viaje, lo cierto es que para mí, el resultado del preámbulo han sido muchos interrogantes. Cuando es fácil que te deslices a través de la hoja para colgarte luego de la melancolía, un viaje es suficiente motivación para ese otro viaje.

Una terrible sensación a atacado mi noche previa y mis sueños, la sensación de no volver. No volver a qué?

Pd. Esperemos que este viaje mejore un poco el índice de pobreza de este blog.

Mujeres [a]típicas

Hace un par de días, alguien que juzgaba mi conducta, decía que el acto que había llevado acabo era típico de las mujeres. “Las mujeres” parece ser el grupo poblacional donde cabemos todas las que tanto por genotipo, fenotipo y la autodeterminación estamos incluidas en la categoría de género femenino. No se que me incomodo más si ser descubierta o que fuese un hombre el que lo dijera.

Todas nacemos en un mundo simbólico y real que nos preexiste y la manera como tenemos de incluirnos en él es a través de los usos y desusos que hacemos de la cultura. Habiendo crecido entre contradicciones a saber: cuna religiosa, hogar uniparental o de madre soltera, bachillerato de monjas, grupo de niños y jóvenes militantes de los derechos humanos, mentora feminista… mi identidad de género roza el límite de lo típico y lo atípico. No se si sea una mujer de las de antes que se revela ante un mundo real que ha demando nuevos roles (movilización cognitiva de la cognición femenina) ó una mujer de las de ahora que llevada por la pulsión, mira hacia atrás con melancolía un punto al cual retornar dónde obtenga unos guantes de seda.

En esa construcción de ser femenina solo hay tres cosas que tengo claras y que por recomendación de Belu vi hace poco en una camisa (remera lenguaje local).

Ni jefe, Ni dios, Ni marido!!!.

Menos de 200 sobrevivieron

La película “Nosotras que todavía estamos vivas” es una de esas tantas películas  argentinas, sobre la dictadura, que te hacen crujir los huesos. Cuando vienes de un país como Colombia no es difícil imaginarse “tanto dolor”.  Cada vez que camino por la calles de este país no puedo evitar pensar en ello, me pasa como cuando voy a un hospital o clínica, me da escalofríos de solo pensar en tanto dolor y todo junto. El dolor de 1976.

Fragmentos
Victima “era la muerte que paria vida”

mural de la memoria

Victimario “no vamos a combatir hasta la muerte, vamos a combatir hasta la victoria”

muro de la memoria

Hoy, antes de dormir

Noche estrellada

Vincent Van Gogh, 1889

Nocturno

Sé que me esperan secretos bosques.

Sé que me espera un sueño
donde mi infancia
será una lámpara y una frazada y mi cabeza
huyendo de un sueño.
Sé que me espera un viento
que acecha en el azul,
agónico y simétrico, del cielo y del río.
Sé de todo aquello que me espera.
pero qué poca cosa es mi vida, hoy,
antes de dormir.

M. Pichon Rivière, 1999. Noche de leves manos. Buenos Aires: Emecé.

felicidad

"El goce de la felicidad está limitado al instante de un episodio. Pero el instante lleva consigo la amargura de su desaparición... porque cada instante lleva en si mismo la muerte, hay que eternizar el instante bello para hacer posible algo que se parezca a la felicidad" (H. Marcuse)

Credito foto: http://www.notodofotofest.com/ediciones/2005/

Hoy hablaba con el único jefe que he tenido, acerca de la felicidad. Él me decía "Hay que vivir Joyce. Nada escapa a la mierda. Así que hay que aferrarse a lo que sea que pueda producirte un momento de felicidad pura (no medicamentosa)". Estábamos de acuerdo en que la felicidad para siempre no tenia gracia, si siempre somos felices, entonces no existiria algo así como la felicidad. Esa FELICIDAD con mayúsculas dice Benedetti, no existe.

Zapatos

Cuando el yo se desgasta de nada sirven los zapatos. Pero, si son los zapatos los que se desgastan, mi yo quisiera tener unos nuevos.

Sobre el agua

El agua no se rompe

Quiero tener un telescopio

... y además, el cielo anda tan despejado estos últimos días.

3 gusticos

Me gusta la película,
me gusta el video "Le train"
y me gutan ellos Yann Tiersen

Noche de "Velita"

El 7 de diciembre o día de las velitas, es uno de esos tantos motivos que tenemos los que nos autodeterminamos como colombianos para bailar.

En mi casa solemos levantarnos a las 3 de la mañana a prender las velitas, los abuelos sacan la virgen, que es además la de la cuadra, y todos los vecinos esperan para ir a ponerle velas y flores, los niños y niñas de la casa, se encargan de quemar los farolitos y quemar además todo lo que se pueda, en los tan conocidos experimentos de saliva explosiva y cuando la aurora avisa la salida del sol, llaga la hora del tamalito y/o hayaca con chocolate hirviendo. Ayer fue un 7 de diciembre distinto, para mí y para las chicas de HU72. No teníamos tamal ni chocolate y solo nos acompañaba una solitaria vela. De lo único que pudimos echar mano fue de la música (navideña, esa que solo escuchamos en esta época), el adorado youtube, salvo nuestra noche de velita.

Estos fueron los youtubasos: Aguacero e mayo, Festival en guarare, Sin tu amor, Navidad Binomio, El meneaito, Ron pa el que quiera, los 50 de joselito, Rebelión, Mayonesa, Prende la vela, Tiempo pa matar,  El Pescador, faltan 5 pa las doce, y el más más La plata.

Calma

No se como decir esto, tal vez me pase, como lo describe el bello Martin, con su bella poesía, “es tan sencilla la intención, que el alma se me ha hecho una maraña”.

En eso instantes. No!, en ese instante, solo quería ver tu feo gris a la hora en que se tiñe de naranja, para volver a la calma. 

Evolución

¿Por qué cada vez más queremos estar sol@s?

Ilustración: J.Jesús Fernandez

www.jjfez.com

Has visto como el meñique se aleja de los otros dedos… y será porque el de al lado le anula, el del medio siempre ha querido llamar la atención, el cuarto lo manda y el quinto hace muchos años que esta tan lejos.

Adventencia: Esto no pasa con todos los meñiques, asi como con las cordales.

Gafufas

Púsose la nariz malhumorada y dijo a los dos ojos: Ya me tienen ustedes jorobada cargando los anteojos. (Rafael Pombo. La nariz y los ojos)

En una tarde hablando el café, las chicas y yo, llegamos a la siguiente conclusión: Las gafas se habían convertido en una extensión de nuestro cuerpo. Hablamos entre otras cosas, de las distintas y variadas gafas que hemos tenido, historias de infancia, de juventud, burlas, optómetras, tropiezos, ojeras permanentes, de lo torpes que somos con ellas y sin ellas, en fin. Con gafas somos nosotras, sin gafas somos otras. 

Corpóreo [autorretrato]

Autorretrato, 1906

Fotografía Imogen Cunningham

Salgo de mi cuerpo en la densa y basta espesura de estatuas...
amenazantes, ajenas, distantes.
Sin la danza del viento cada átomo se comprime,
el vapor de los suelos alcanzando almas,
y yo, impenetrable,
cargada por sonrisas de mariposas,
de miradas acuosas,
del ruido incesante de hojas amarillas.

Blanca sabana te recubre,
cerrado esta el vinculo con tu amanecer,
te recorro por uno de los arcos en tus cuencas,
la sima limita la expansión de tu espacio,
observo como se sublima la fisura que hay entre los rieles,
de aquello que te da vida.
El rojizo atardecer en el final de tus ángulos y
la precipitante huida de mi dedo,
hacia un desierto inhabitable.

Llanura inmensa se abre como ríos,
pequeña tierra elevada, fino abano,
libélula de miel, suavidad insegura, firmeza ligera.
La sutil finura de los hilos que en ti nacen,
que se encuentran, se reparten.

Espacio estático que potencia existencia,
las curvas de tu desesperación compiten,
y se acercan... al templo.
Enredadas hojas en blanco y negro,
el rey de antaño espera,
delicadeza de capas le guardan,
profundo, pequeño y húmedo final,
rocas, soledad infinita.

Extenso bastón se duplica,
delicadeza de tallos, plumas blancas,
columnas sin grietas,
orificio cruel empaña tu belleza.
Desciendo inclinándome en línea perfecta.

...suplica al verte en mi muerte,
pues la inefable dulzura te alcanza.

La fidelidad y los sofistas

El rechazo al mito que hicieran los sofistas no propone en si mismo su nulidad.

—Así, pues, se han llevado a cumplimiento todas estas cosas. Oye ahora lo que voy a decir y un dios en persona te lo recordará más tarde. Llegarás primero a las sirenas, que encantan a cuantos hombres van a su encuentro. Aquel que imprudentemente se acerca a ellas y oye su voz, ya no vuelve a ver a su esposa ni a sus hijos pequeñuelos rodeándole, llenos de júbilo, cuando torna a sus hogares; sino que le hechizan las sirenas con el sonoro canto, sentadas en una pradera y teniendo a su alrededor enorme montón de huesos de hombres putrefactos cuya piel se va consumiendo. Pasa de largo y tapa las orejas de tus compañeros con cera blanda, previamente adelgazada, a fin de que ninguno las oiga; mas si tú desearas oírlas, haz que te aten en la velera embarcación de pies y manos, derecho y arrimado a la parte inferior del mástil, y que las sogas se liguen al mismo; y así podrás deleitarte escuchando a las sirenas. Y en caso de que supliques o mandes a los compañeros que te suelten, átente con más lazos todavía. (La odisea, canto XII)

El placer de Ulises era el hallarse atado en tanto escuchaba el hermoso canto de las sirenas. En la atadura estaba el goce.

Secreto

"Volví varias veces a aquel bosque seco. Bajaba la figurilla del árbol para jugar con ella, pero no me atreví a volver a comparar sus genitales con los míos. De modo que nunca volví a tocarme. De haberlo hecho, por lo menos habría sabido qué experiencia era la que intentaba impedir la tsunga con sus artes"

Alice Walker, 1993. En posesión del secreto de la alegria. Barcelona: Plaza & Janes Editores.

Este libro está dedicado con ternura y respeto a la inocente vulva

Ciencia melancólica

Se les informa a todos l@s que se autodeterminan como humanos que las contradicciones de la humanidad no han sido superadas.

Tomada en Nabusimaque: territorio originario del pueblo Aruhaco, Sierra Nevada (COL)

Notas de clases: “que la historia del presente no sea mejor que el pasado y que el futuro no signifique la superación del presente”

Orion

para los románticos

Imagen tomada 22 de febrero 2009 http://www.nasa.gov/

para los esquemáticos

Lo peor que le puede pasar a alguien que le gustan las estrellas, es conocer a un astrónomo moderno. Ellos (los astrónomos) solían tener telescopios en el ático de sus casas (en su defecto en el balcón) y miraban hacia el cielo, largas horas. Ahora ellos (los modernos) no tienen telescopios en sus casas (algunos tampoco tienen casas) y sus cabezas solo giran hacia un ordenador.

A pesar de eso me ha dado gusto conocer a uno de ellos y fantasear con un sí, como respuesta, al preguntarle si ha descubierto una nueva estrella.

Advertencia: No soy romántica, ni pienso que el gusto por las estrellas lo hallamos heredado de los pájaros. Todo es un efecto mediático o lo que es peor de la religión.