lunes, mayo 31, 2010
martes, mayo 25, 2010
De Argentinos
Finaliza este 25 de Mayo la entrega de poesía (no literalmente) y apropósito de poetas argentinos, porque hoy también 25 de Mayo celebraba este país el Bicentenario. En medio de fuegos artificiales, acrobacias aéreas y derroche presupuestal, la No-celebración marchaba alterna por la memoria de los muertos, por las experiencias invisibilizadas, por realidades continuas e ignoradas, bicentenario de qué se preguntaran los lectores, ¿de qué? me pregunto.
La movilización por la No-celebración me recordó una expresión que escuche en una película documental chilena de la cual ahora no preciso el nombre, los movilizados decían a gritos: "Si no hay justicia hay funa"
Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden
Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esa alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.
La movilización por la No-celebración me recordó una expresión que escuche en una película documental chilena de la cual ahora no preciso el nombre, los movilizados decían a gritos: "Si no hay justicia hay funa"
Julio Cortázar
El Interrogador
No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc.
No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adonde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo que crece
poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc.
Jorge Luis Borges
Poemas de los Dones
Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden
Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esa alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.
Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.
Alfonsina Storni
Esta Tarde
Ahora quiero amar algo lejano...
Algún hombre divino
Que sea como un ave por lo dulce,
Que haya habido mujeres infinitas
Y sepa de otras tierras, y florezca
La palabra en sus labios, perfumada:
Suerte de selva virgen bajo el viento...
Y quiero amarlo ahora. Está la tarde
Blanda y tranquila como espeso musgo,
Tiembla mi boca y mis dedos finos,
Se deshacen mis trenzas poco a poco.
Siento un vago rumor... Toda la tierra
Está cantando dulcemente... Lejos
Los bosques se han cargado de corolas,
Desbordan los arroyos de sus cauces
Y las aguas se filtran en la tierra
Así como mis ojos en los ojos
Que estoy sonañdo embelesada...
Pero
Ya está bajando el sol de los montes,
Las aves se acurrucan en sus nidos,
La tarde ha de morir y él está lejos...
Lejos como este sol que para nunca
Se marcha y me abandona, con las manos
Hundidas en las trenzas, con la boca
Húmeda y temblorosa, con el alma
Sutilizada, ardida en la esperanza
De este amor infinito que me vuelve
Dulce y hermosa...
Ahora quiero amar algo lejano...
Algún hombre divino
Que sea como un ave por lo dulce,
Que haya habido mujeres infinitas
Y sepa de otras tierras, y florezca
La palabra en sus labios, perfumada:
Suerte de selva virgen bajo el viento...
Y quiero amarlo ahora. Está la tarde
Blanda y tranquila como espeso musgo,
Tiembla mi boca y mis dedos finos,
Se deshacen mis trenzas poco a poco.
Siento un vago rumor... Toda la tierra
Está cantando dulcemente... Lejos
Los bosques se han cargado de corolas,
Desbordan los arroyos de sus cauces
Y las aguas se filtran en la tierra
Así como mis ojos en los ojos
Que estoy sonañdo embelesada...
Pero
Ya está bajando el sol de los montes,
Las aves se acurrucan en sus nidos,
La tarde ha de morir y él está lejos...
Lejos como este sol que para nunca
Se marcha y me abandona, con las manos
Hundidas en las trenzas, con la boca
Húmeda y temblorosa, con el alma
Sutilizada, ardida en la esperanza
De este amor infinito que me vuelve
Dulce y hermosa...
lunes, mayo 24, 2010
Delmar
Meira Delmar, poeta colombiana con la que tengo en común un poco más que el lugar de nacimiento.
Esta barranquillara cuyo nombre de pila es Olga Chams, le escribió al mar tantas veces como mi deseo quisiera. Falleció el año pasado como lo hicieran otros poetas; Benedetti, Escalona y quizá otros más.
Alguna vez alguien me dijo que uno es lo que hace, si esto fuera cierto, entonces el afan por el artifico y el obrar humano es un afan por el encuentro con la eternidad, después de muertos qué quedamos siendo? Estos los de entonces seguirán siendo poetas, vos? yo?
VERDE-MAR
1
De tanto quererte, mar,
el corazón se me ha vuelto
marinero.
Y se me pone a cantar
en los mástiles de oro
de la luna, sobre el viento.
Aquí la voz, la canción.
El corazón a lo lejos,
donde tus pasos resuenan
por las orillas del puerto.
De tanto quererte mar,
ausente me estás doliendo
casi hasta hacerme llorar...
2
¡Mar!
Y es como si, de pronto,
se hiciera la claridad.
Ángeles desnudos. Ángeles
de brisa con luz. Cantar
del agua que danza una
zarabanda de cristal.
Islas, olas, caracolas.
Grito blanco de la sal...
Y el corazón, de latido
en latido, dice ¡mar!
Undívago país, ancha y dorada
frente en vivo ejercicio de poesía,
comarca donde piensa luz el día
y la noche sirenas olvidadas.
Sabe a sal la blancura derramada
de tu voz, donde crece la alegría,
y en tu orilla de agua y melodía
se detiene la tierra, enamorada.
Yo grabé tu paisaje de veleros
y tus frágiles cantos repetidos
en mi altísimo escudo marinero.
Y aunque ya tus perfiles he perdido,
hoy te siento en mi sangre, verdadero
capitán de mi sueño desmedido.
Esta barranquillara cuyo nombre de pila es Olga Chams, le escribió al mar tantas veces como mi deseo quisiera. Falleció el año pasado como lo hicieran otros poetas; Benedetti, Escalona y quizá otros más.
Alguna vez alguien me dijo que uno es lo que hace, si esto fuera cierto, entonces el afan por el artifico y el obrar humano es un afan por el encuentro con la eternidad, después de muertos qué quedamos siendo? Estos los de entonces seguirán siendo poetas, vos? yo?
VERDE-MAR
1
De tanto quererte, mar,
el corazón se me ha vuelto
marinero.
Y se me pone a cantar
en los mástiles de oro
de la luna, sobre el viento.
Aquí la voz, la canción.
El corazón a lo lejos,
donde tus pasos resuenan
por las orillas del puerto.
De tanto quererte mar,
ausente me estás doliendo
casi hasta hacerme llorar...
2
¡Mar!
Y es como si, de pronto,
se hiciera la claridad.
Ángeles desnudos. Ángeles
de brisa con luz. Cantar
del agua que danza una
zarabanda de cristal.
Islas, olas, caracolas.
Grito blanco de la sal...
Y el corazón, de latido
en latido, dice ¡mar!
SONETO PARA DECIR ADIÓS AL MAR
frente en vivo ejercicio de poesía,
comarca donde piensa luz el día
y la noche sirenas olvidadas.
Sabe a sal la blancura derramada
de tu voz, donde crece la alegría,
y en tu orilla de agua y melodía
se detiene la tierra, enamorada.
Yo grabé tu paisaje de veleros
y tus frágiles cantos repetidos
en mi altísimo escudo marinero.
Y aunque ya tus perfiles he perdido,
hoy te siento en mi sangre, verdadero
capitán de mi sueño desmedido.
domingo, mayo 23, 2010
Imperio y poesía
Por: Leo Castillo
Este texto fue propuesto por el autor para ser divulgado en este espacio. Seguimos en nuestra semana dedicada a la poesía.
Me pregunto si es una ley histórica que el auge material (político, militar y económico, ese momento en una nación que nos arrebata para ella el epíteto de imperio), coincida con un prodigioso florecimiento de las artes, y si, respectivamente, a un pueblo pobre le está negado este desarrollo, lo que agravaría hasta un nivel espiritual su pobreza material. Es de notar que Grecia, Roma, España e Inglaterra, por lo menos, responden a esta presunción. Así, durante los siglos del poderío heleno, se erigió la paradigmática arquitectura de cuyo esplendor nos hablan sus actuales ruinas; conservamos, en cambio, muchos de sus monumentos literarios, y un respetable haber del pensamiento de esas sus mentes brillantísimas que produjeron inmortales frutos en un momento de apogeo nacional. Lo mismo cabe afirmar de la arquitectura monumental latina, de su pensamiento y su arte en general. El Siglo de Oro español sigue este mismo "precepto", lo que hacemos extensivo a la Inglaterra de la Era Isabelina, cuya gloria literaria se prolonga hasta el alba del siglo XX; así la Francia desde los Luises, la República y el Segundo Imperio, casi hasta este siglo XXI . Hoy Grecia, tanto como España, son hermanas pobretonas en el contexto de la Unión Europea, y el arte de ambas naciones no es de ninguna manera el primero en nuestro tiempo.
Esta consideración, en caso de ajustarse a la realidad, me llevaría a estimar que el tesoro del arte en el Egipto faraónico, de haberse conservado al menos en la medida del griego o latino (aparte de El libro de los Muertos, qué poco nos queda), suscitaría nuestra maravilla, hasta un punto positivamente mucho más alto que el generado por las gastadas pirámides. ¿Qué diré de Sumeria, China, Caldea, Asiria, Persia, Etiopía, Cartago, los imperios maya y azteca, Bizancio, el imperio Otomano...? ¿Cuánto se ha llevado la guerra, cuánto el tiempo, calanchín del olvido?
Tenemos una memoria frágil, trágicamente frágil. En Occidente, Homero es casi el Adán de la literatura; apenas unos treinta siglos de archivo, a lo sumo, y unos cinco mil años de vestigios. Hacia atrás, la oscuridad más absoluta. Algo como que de un año completo sólo guardásemos memoria del minuto anterior. Se me objetará que retenemos unas pinturas rupestres del paleolítico superior (las escenas de caza de Cantabria), o la estatuilla de Willendorf (unos 20 mil años); lo que vendría a equipararse, con mucho, a atesorar un sustantivo de Balzac respecto de su caudalosa obra.
Pareciéramos estar seguros de la conservación a futuro de lo que tenemos hoy, pero, ¿quién garantiza esto? Estamos expuestos a mortíferos ataques del sorporte electrónico. Un día podríamos desperatarnos con el exterminio de toda memoria en la red, y las computadoras privadas, fuera de combate. Una catástrofe tecnológica absoluta, acompañada de la destrucción material de buena parte de la civilización a causa de unas cuantas decenas de tsunamis y terremotos. ¿Dónde quedamos? En la prehistoria, mis queridos contemporáneos, nuevamente arrojados a la prehistoria. Es lo que ha sucedido con nuestros abuelos de hace unos 15, 20 mil años hacia atrás.
Sin embargo, nos sentimos como agobiados por el peso de la historia del arte. Un alumno de lengua francesa, al hablarle de mi revista literaria en la red, me ha dicho que la encuentra "ladrilluda", con que quiere significar prolija. "¿Para qué este conocimiento de lo que han hecho los hombres del siglo 19, o antes?", me pregunta, y yo, alarmado y desarmado ante su suicida memoria, no he sabido qué responderle. Hoy se me ocurre comparar al estudiante con un hombre aquejado de una severa miopía, incapaz de ver más allá del alcance de la llema de su dedo del medio, siendo que arden estrellas probablemente en un número infinito sobre su cabeza: cuántos universos, cuantas visiones, cuántos sueños e intuiciones magníficos se veda el hombre que habita un sordo presente, como el cerdo que no leventa el hocico del suelo, y cuyos ojos no ha iluminado la luna.
Publicación original en: http://imagineriabruja.blogspot.com/2010/03/roma.html
Este texto fue propuesto por el autor para ser divulgado en este espacio. Seguimos en nuestra semana dedicada a la poesía.
Me pregunto si es una ley histórica que el auge material (político, militar y económico, ese momento en una nación que nos arrebata para ella el epíteto de imperio), coincida con un prodigioso florecimiento de las artes, y si, respectivamente, a un pueblo pobre le está negado este desarrollo, lo que agravaría hasta un nivel espiritual su pobreza material. Es de notar que Grecia, Roma, España e Inglaterra, por lo menos, responden a esta presunción. Así, durante los siglos del poderío heleno, se erigió la paradigmática arquitectura de cuyo esplendor nos hablan sus actuales ruinas; conservamos, en cambio, muchos de sus monumentos literarios, y un respetable haber del pensamiento de esas sus mentes brillantísimas que produjeron inmortales frutos en un momento de apogeo nacional. Lo mismo cabe afirmar de la arquitectura monumental latina, de su pensamiento y su arte en general. El Siglo de Oro español sigue este mismo "precepto", lo que hacemos extensivo a la Inglaterra de la Era Isabelina, cuya gloria literaria se prolonga hasta el alba del siglo XX; así la Francia desde los Luises, la República y el Segundo Imperio, casi hasta este siglo XXI . Hoy Grecia, tanto como España, son hermanas pobretonas en el contexto de la Unión Europea, y el arte de ambas naciones no es de ninguna manera el primero en nuestro tiempo.
Esta consideración, en caso de ajustarse a la realidad, me llevaría a estimar que el tesoro del arte en el Egipto faraónico, de haberse conservado al menos en la medida del griego o latino (aparte de El libro de los Muertos, qué poco nos queda), suscitaría nuestra maravilla, hasta un punto positivamente mucho más alto que el generado por las gastadas pirámides. ¿Qué diré de Sumeria, China, Caldea, Asiria, Persia, Etiopía, Cartago, los imperios maya y azteca, Bizancio, el imperio Otomano...? ¿Cuánto se ha llevado la guerra, cuánto el tiempo, calanchín del olvido?
Tenemos una memoria frágil, trágicamente frágil. En Occidente, Homero es casi el Adán de la literatura; apenas unos treinta siglos de archivo, a lo sumo, y unos cinco mil años de vestigios. Hacia atrás, la oscuridad más absoluta. Algo como que de un año completo sólo guardásemos memoria del minuto anterior. Se me objetará que retenemos unas pinturas rupestres del paleolítico superior (las escenas de caza de Cantabria), o la estatuilla de Willendorf (unos 20 mil años); lo que vendría a equipararse, con mucho, a atesorar un sustantivo de Balzac respecto de su caudalosa obra.
Pareciéramos estar seguros de la conservación a futuro de lo que tenemos hoy, pero, ¿quién garantiza esto? Estamos expuestos a mortíferos ataques del sorporte electrónico. Un día podríamos desperatarnos con el exterminio de toda memoria en la red, y las computadoras privadas, fuera de combate. Una catástrofe tecnológica absoluta, acompañada de la destrucción material de buena parte de la civilización a causa de unas cuantas decenas de tsunamis y terremotos. ¿Dónde quedamos? En la prehistoria, mis queridos contemporáneos, nuevamente arrojados a la prehistoria. Es lo que ha sucedido con nuestros abuelos de hace unos 15, 20 mil años hacia atrás.
Sin embargo, nos sentimos como agobiados por el peso de la historia del arte. Un alumno de lengua francesa, al hablarle de mi revista literaria en la red, me ha dicho que la encuentra "ladrilluda", con que quiere significar prolija. "¿Para qué este conocimiento de lo que han hecho los hombres del siglo 19, o antes?", me pregunta, y yo, alarmado y desarmado ante su suicida memoria, no he sabido qué responderle. Hoy se me ocurre comparar al estudiante con un hombre aquejado de una severa miopía, incapaz de ver más allá del alcance de la llema de su dedo del medio, siendo que arden estrellas probablemente en un número infinito sobre su cabeza: cuántos universos, cuantas visiones, cuántos sueños e intuiciones magníficos se veda el hombre que habita un sordo presente, como el cerdo que no leventa el hocico del suelo, y cuyos ojos no ha iluminado la luna.
Publicación original en: http://imagineriabruja.blogspot.com/2010/03/roma.html
viernes, mayo 21, 2010
Canción del Amor Sincero
Raúl Gómez Jattin, poeta costeño entre otras cosas. Murió en el año de 1997, eran unos 14 años para mí, en ese entonces no escuche hablar de él; quizá sea porque a las monjas no les gustaba mucho su verso lascivo. Decir de un poeta que fue además loco es redundante y lo fué con exceso.
De sus poemas estos dos me gustan mucho.
Canción del Amor Sincero
Canción del Amor Sincero
Prometo no amarte eternamente,
ni serte fiel hasta la muerte,
ni caminar tomados de la mano,
ni colmarte de rosas,
ni besarte apasionadamente siempre.
Juro que habrá tristezas,
habrá problemas y discusiones
y miraré a otras mujeres
vos mirarás a otros hombres
juro que no eres mi todo
ni mi cielo, ni mi única razón de vivir,
aunque te extraño a veces.
Prometo no desearte siempre
a veces me cansaré de tu sexo
vos te cansarás del mío
y tu cabello en algunas ocasiones
se hará fastidioso en mi cara
Juro que habrá momentos
en que sentiremos un odio mutuo,
desearemos terminar todo y
quizás lo terminaremos,
mas te digo que nos amaremos
construiremos, compartiremos.
¿Ahora si podrás creerme que te amo?
ni serte fiel hasta la muerte,
ni caminar tomados de la mano,
ni colmarte de rosas,
ni besarte apasionadamente siempre.
Juro que habrá tristezas,
habrá problemas y discusiones
y miraré a otras mujeres
vos mirarás a otros hombres
juro que no eres mi todo
ni mi cielo, ni mi única razón de vivir,
aunque te extraño a veces.
Prometo no desearte siempre
a veces me cansaré de tu sexo
vos te cansarás del mío
y tu cabello en algunas ocasiones
se hará fastidioso en mi cara
Juro que habrá momentos
en que sentiremos un odio mutuo,
desearemos terminar todo y
quizás lo terminaremos,
mas te digo que nos amaremos
construiremos, compartiremos.
¿Ahora si podrás creerme que te amo?
Si las nubes no anticipan
Si las nubes no anticipan en sus formas la
historia de los hombres
Si los colores del río no figuran los designios del
Dios de las Aguas
Si no remiendas con tus manos de astromelias las
comisuras de mi alma
Si mis amigos no son una legión de ángeles
clandestinos Qué será de mí
Si las nubes no anticipan en sus formas la
historia de los hombres
Si los colores del río no figuran los designios del
Dios de las Aguas
Si no remiendas con tus manos de astromelias las
comisuras de mi alma
Si mis amigos no son una legión de ángeles
clandestinos Qué será de mí
jueves, mayo 20, 2010
Mi tio y Neruda
Hay un recuerdo de cuando tenía unos nueve o unos diez. Mi tío favorito ensayaba un poema de Pablo Neruda, puedo escribir los versos más tristes esta noche, lo recuerdo ensayando pero no recuerdo para que. Descubrí en su biblioteca, la de mi tío, varias cositas, por ejemplo; El viejo y el mar, Juan Salvador Gaviota, El Extranjero, 20 poemas de amor y una canción desesperada, ah! por poco lo olvidaba, un versión completa del Hombre Araña, en cuyo interior habían un montón de billetes de juguete.
Desde entonces es el único poema que me sé completo, desde entonces me gusta la poesía y desde entonces no he escuchado ninguna otra mejor versión que la de él.
Poema de Pablo Neruda. No. XX. Veinte poemas de amor y una canción desesperada.
Desde entonces es el único poema que me sé completo, desde entonces me gusta la poesía y desde entonces no he escuchado ninguna otra mejor versión que la de él.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.
Palabra en el mundo
Respondiendo al llamado del Festival de Poesía que se viene realizando hace unos poco años en todo el mundo, este espacio y el de algunos otros que comparto con amigas serán estos cinco días, espacios reservados a la poesía. Salud!
La idea: Organizar en escuelas, universidades, teatros, cafés, restaurantes, anfiteatros, playas, parques, plazas, calles, casas particulares, casas de cultura, estaciones de radio, estudios de televisión, salas de conferencia, centros comerciales o donde la imaginación lo aconseje, una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, serán el IV Festival de Poesía: Palabra en el mundo, del 20 al 25 de mayo del 2010.
La idea: Organizar en escuelas, universidades, teatros, cafés, restaurantes, anfiteatros, playas, parques, plazas, calles, casas particulares, casas de cultura, estaciones de radio, estudios de televisión, salas de conferencia, centros comerciales o donde la imaginación lo aconseje, una o muchas lecturas de poesía, que unidas a otras en distintos puntos del planeta, serán el IV Festival de Poesía: Palabra en el mundo, del 20 al 25 de mayo del 2010.
Este llamado lo hace “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”
Llevo atadito un amor
El amor y la pena
(para escuchar ir a este Link)
Llevo atadita una pena,
por donde vaya la llevo,
si se cayera solita
va con la pena que quiero.
Llevo atadito un amor,
por donde vaya mi suerte,
en el azar de la vida
no dejaré de quererte.
Vidala no te me escondas,
no tengo rostro ni voz,
para decir estas coplas
prestame tu corazón,
prestame tu corazón.
¡Ay! estrellita del día
cuál es tu amor y tu pena,
va por tus sueños la noche
y la noche te desvela.
Andando sobre mis pasos,
entreverando caminos
van este amor y mi pena
como habitando un destino.
Vidala no te me escondas,
no tengo rostro ni voz,
para decir estas coplas
prestame tu corazón,
prestame tu corazón.
Llevo atadito un amor...
De: Tarco Trio, Argentina
(para escuchar ir a este Link)
Llevo atadita una pena,
por donde vaya la llevo,
si se cayera solita
va con la pena que quiero.
Llevo atadito un amor,
por donde vaya mi suerte,
en el azar de la vida
no dejaré de quererte.
Vidala no te me escondas,
no tengo rostro ni voz,
para decir estas coplas
prestame tu corazón,
prestame tu corazón.
¡Ay! estrellita del día
cuál es tu amor y tu pena,
va por tus sueños la noche
y la noche te desvela.
Andando sobre mis pasos,
entreverando caminos
van este amor y mi pena
como habitando un destino.
Vidala no te me escondas,
no tengo rostro ni voz,
para decir estas coplas
prestame tu corazón,
prestame tu corazón.
Llevo atadito un amor...
De: Tarco Trio, Argentina
Balada del destierro
País de Papel: "entonces no, uno tiene que vivir fuera, pasando trabajo, pasando necesidad y todo, pero le toca a uno vivir afuera, como se hace, no puede una estar, ocupar su territorio como uno quiere"
Dejé mi tierra para burlar el miedo
pero el miedo se pega a mis zapatos. Como la sangre
a la memoria.
amaneceres. Rabia que enturbia los ojos de mi hijo.
aire, sucio, y otra tierra, gris. Sin flores ni animales
que alimenten la vida. La vida, que se compra y se
pierde en las esquinas.
intrusa bajo un sucio vestido.
(Patricia Iriarte, 2008. De viaje)
Dejé mi tierra para burlar el miedo
pero el miedo se pega a mis zapatos. Como la sangre
a la memoria.
Tierra y terror resultan ahora palabrasSangre que el sol ha secado. Ira que amarga los
hermanas.
amaneceres. Rabia que enturbia los ojos de mi hijo.
No fue rojo el amanecer sino la nocheOtro lugar comienza a llegar bajo mis pasos. Otro
entera. A gritos dijeron: marcha o muerte.
Hoy en silencio marcha y muere.
aire, sucio, y otra tierra, gris. Sin flores ni animales
que alimenten la vida. La vida, que se compra y se
pierde en las esquinas.
De repente, el sueño de ciudad se conviertePorque nada soy en la tierra de otros. Sólo una
en pesadilla...
intrusa bajo un sucio vestido.
(Patricia Iriarte, 2008. De viaje)
miércoles, mayo 05, 2010
Sobre el amor
La paradoja del amor en libertad, es que la soledad se asoma con certeza.
Es muy difícil
- ¿Qué?
El amor.
Cómo amar sin poseer,
Cómo dejar que te quieran sin que te falte el aire.
amar es un pretexto para adueñarse del otro, para volverlo un esclavo, para transformar su vida en tu vida.
Cómo amar sin pedir nada a cambio, sin necesitar nada a cambio.
- Casi siempre el error que comentemos es, pensar solo en lo que nos pasa a nosotros, nos parece tan importante eso que sentimos que nada de lo del otro puede ser tan importante, como eso que sentimos y esa contradicción suele ser trágica...
Es el error más común que cometemos todos.
Querer que el otro sea como queremos que sea y no como es y cuando nos damos cuenta del error a veces es demasiado tarde.
- ¿Qué?
El amor.
Cómo amar sin poseer,
Cómo dejar que te quieran sin que te falte el aire.
amar es un pretexto para adueñarse del otro, para volverlo un esclavo, para transformar su vida en tu vida.
Cómo amar sin pedir nada a cambio, sin necesitar nada a cambio.
- Casi siempre el error que comentemos es, pensar solo en lo que nos pasa a nosotros, nos parece tan importante eso que sentimos que nada de lo del otro puede ser tan importante, como eso que sentimos y esa contradicción suele ser trágica...
Es el error más común que cometemos todos.
Querer que el otro sea como queremos que sea y no como es y cuando nos damos cuenta del error a veces es demasiado tarde.
Darío Grandinetti y Mónica Galán. En: El lado oscuro del corazón. De Eliseo Subiela, 1992. Argentina: CQ3 Films
Traje
Esta mujer se compró la semana pasada un traje pantalón en la Boutique. Sonrríe como sí tuviera algo que ocultar, aunque sólo tiene el mudo reino de su cuerpo.
Elfriede Jelinek, 2004. Deseo. Barcelona: Ediciones Destino, S.A. Pág. 40
Vocación
Ver más allá de lo evidente
A regañadientes soy psicóloga y aunque he intentado buscar otras sendas y lograr por suerte pasar esas fronteras de lo disciplinar, la deformación me puede y vuelvo inevitablemente a la psicología.
En medio de mi angustia vocacional retorno a mis lecturas de Martín y procuro un poco de calma.
A regañadientes soy psicóloga y aunque he intentado buscar otras sendas y lograr por suerte pasar esas fronteras de lo disciplinar, la deformación me puede y vuelvo inevitablemente a la psicología.
En medio de mi angustia vocacional retorno a mis lecturas de Martín y procuro un poco de calma.
Las preguntas criticas que debe formular el psicólogo respecto al carácter de su actividad y, por tanto, respecto al papel que está desempeñando en la sociedad, no tanto deben centrarse en el dónde, sino en el desde quién; no tanto en cómo se está realizando algo, cuanto en beneficio de quién, y por consiguiente, no tanto en el tipo de actividad que se practica (clínica, escolar, industrial, comunitaria u otra), cuanto en cuáles son las consecuencias históricas concretas que esa actividad está produciendo.
Ignacio Martín-Baró, 1998. Psicología de la liberación. Madrid: Editorial Trotta, S.A. Pág. 175
Anti-bióticos
Hace unos días me reunía con una dulce mujer. Comenzamos parlando sobre los amores, los nuevos, los viejos, los que terminan y esos que parecieran eternos… la conversación pasó por muchos lugares, fue bastante lejos de ser una típica conversación de chicas sobre eso, sus amores. Después de abandonar los caminos idílicos y pasar por algunos temores corporales que irrumpen con la edad en contingencias cada vez más cortas; teníamos esa necesidad de llegar a las propuestas esperanzadoras, esas que siempre terminan arreglando el mundo en una charla tan larga como el turno del mesero que ya había desistido en atendernos.
Hoy recordaba esa charla en tanto mi profesor de clases de astronomía hacia una reflexión sobre nuestra existencia en el basto universo estelar. Su reflexión coincidía mucho con la nuestra: Los seres humanos somos los únicos que modificamos nuestro ambiente para la satisfacción de nuestras necesidades tras la destrucción del mismo, algo inevitable. Ahora… ¿es necesario ser tan desmedidos? Con el advenimiento de la propiedad privada y el capital, la socialización de recursos paso a ser utopía de algunos idealistas.
No existe ninguna prueba científica que demuestre la probabilidad de vida en algún otro planeta del sistema solar, ni tampoco en toda la galaxia. Nuestra corta existencia no bastaría para asomarnos si quiera a las fronteras de galaxias vecinas de las cuales estamos separados millones y millones de años luz.
Considerando que este planeta es el único que posibilita la vida tal como la conocemos, volvemos a preguntarnos ¿es necesario ser tan desmedidos? Nuestra respuesta es No. Sin embargo, a pesar de ser muchos los que coincidimos en la negativa, el Sí, lo tiene aquellos pocos que se han tomado el derecho de arbitrarlo todo. Y como en el fútbol, el arbitro es quien da por terminado el partido.
Foto: Colin Mills/BirdLife International
Hoy recordaba esa charla en tanto mi profesor de clases de astronomía hacia una reflexión sobre nuestra existencia en el basto universo estelar. Su reflexión coincidía mucho con la nuestra: Los seres humanos somos los únicos que modificamos nuestro ambiente para la satisfacción de nuestras necesidades tras la destrucción del mismo, algo inevitable. Ahora… ¿es necesario ser tan desmedidos? Con el advenimiento de la propiedad privada y el capital, la socialización de recursos paso a ser utopía de algunos idealistas.
No existe ninguna prueba científica que demuestre la probabilidad de vida en algún otro planeta del sistema solar, ni tampoco en toda la galaxia. Nuestra corta existencia no bastaría para asomarnos si quiera a las fronteras de galaxias vecinas de las cuales estamos separados millones y millones de años luz.
Considerando que este planeta es el único que posibilita la vida tal como la conocemos, volvemos a preguntarnos ¿es necesario ser tan desmedidos? Nuestra respuesta es No. Sin embargo, a pesar de ser muchos los que coincidimos en la negativa, el Sí, lo tiene aquellos pocos que se han tomado el derecho de arbitrarlo todo. Y como en el fútbol, el arbitro es quien da por terminado el partido.
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