Vestida de Novia

Hace poco una amiga me preguntaba ¿por qué la gente ya no quiere ponerse de novia? Ahora que lo pienso no lo se, si cada vez más nos alientan para ello.

Leí en un diario nacional argentino, que habían diseñado un vestido de novia inteligente. Por fortuna la novia no tiene que serlo, con que lo sea su vestido basta. Las ex novias, pero no las que han dicho no, sino las que han dicho sí y ahora han pasado a ser esposas, tienen cada una versiones diferentes del momento del sí. Parece que hay un miedo colectivo en las novias en este instante del matrimonio, ya sea porque no están tan seguras de su felicidad, ya sea porque lo están y la seguridad de ello las asombra o finalmente porque temen el sí o el no del novio. Pero esto ya no será un problema, como lo han dejado de ser otras cosas, por ejemplo: la angustiante virginidad.

Laura Morata es la creadora del vestido de novia “perfecto”, y sí que lo es, echando mano de la aromaterapia, la diseñadora, incorporo al vestido fregancias que provocan los siguientes efectos: analgesia, hipnosis, relajación muscular, disminución de la tensión, la ansiedad y el temor, estimulación de la alegría, la euforia y el optimismo. No más preocupaciones para las novias, del sí se hacen cargo sus vestidos.       

¿Por qué no me pongo de novia? Porque las novias se casan.

Momentos

"Los momentos no llegan nunca tarde ni pronto, llegan a su hora, no a la nuestra, no tenemos que agradecerles las coincidencias, cuando ocurran, entre lo que ellos proponían y lo que nosotros necesitábamos".

Comillas en: J. Saramago, 2000. La caverna. Argentina: Alfaguarda.

Africa mía

Si algo tenemos en común con el Alejo, es que somos fans de la negritud. En mi caso y sin dudas, esta cruzado por la música. Y al Alejo ¿qué lo cruza?





Cada vez que Alejo me manda música, se me sale una sorrisa de oreja a oreja.

... finalmente uno se apropia de lo que no le pertenece, apelando a un derecho que vaya a usted a saber quien lo ha autorizado. Total!

Progenitor [arte y parte]

Pariente en línea recta ascendente de una persona, del latín progenĭtor que significa “procrear”. Sus sinónimos: engendrar, ¡propagar!, reproducir.

Si hay algo en lo que uno no tiene arte ni parte es en su propia creación. Somos producto del arte y la parte de nuestros progenitores y no necesariamente de sus decisiones.
Especulando un poco, creo que mucho de lo que somos tiene que ver con el momento en que nuestras dos células madres se fecundaron, léase células madres, sustantivos femeninos, lo que indica que si fuéramos hechos de palabras, tendríamos más de femenino que de masculinos.

[Arte] Cuando digo momento, me refiero a la descripción de los hechos, imaginemos todas las formas posibles (lo sé son muchas), una noche ebria, una noche oscura, una luna, un día con sol, con lluvia, sin lluvia, calor, frio, con cama, sin luz, con luz, indigestión, digestión, amor, salida, error, accidente, sed, húmedo, seco, hambre, primero, segundo, tercero, tristeza, nostalgia, alegría, aburrimiento, tedio, rápido, lento, arriba, abajo, con música, con ruido, con voces, con humo… 

[Parte] El momento procurará la parte que se propagará del progenitor y dicho sea de paso la palabra propagar es su sinónimo más cercano, pues no solo obtenemos la parte de los que solemos llamar padre y madre, sino la parte de cada momento de todos nuestros anteriores parientes directos.

Si la imaginación te alcanza, vuelve hacer el ejercicio… finalmente esa es la creación. Creación: obra de arte muy laboriosa.

Gris

El gris en algunas ocasiones embellece, por ejemplo cuando llueve.

Credito foto: Javier Caride 

Los días grises no se hicieron para pensar, los pensamientos se mojan y son escurridizos, no puedes centrarte en uno por mucho tiempo, porque al poco rato ya no lo ves, se ha resbalado sin remedio en uno de esos charcos dejándote todo el rostro salpicado.

Hoy fue un día gris como de esos que me gustan, ha de ser que me gustan porque no me dejan pensar. El agua comenzaba a entrar por mis ojos y mis circunvoluciones empezaron a humedecerse, así que solo me quedo escampar en el libro del momento, oh sorpresa, sus hojas hablaron de nubes. 

“Por más espesas y negras que estén las nubes sobre nuestras cabezas, el cielo allá arriba estará permanentemente azul, pero la lluvia, el granizo y los rayos les caen siempre a los de abajo”

Comillas en: J. Saramago, 2000. La caverna. Argentina: Alfaguarda. 

Espuma

Lo único que tienen en común el carnaval de Barranquilla y el carnaval en Buenos Aires, es la espuma.

Foto: www.elheraldo.com.co

En una especie de pajazo mental, el fin de semana salí con unos amigos a una murga en calle Boedo, se supone están en carnaval por aquí también. Las caras todas tristes, no baila nadieeeeeeee y solo hay un grupo reducido de personas bailando en la calle, los mismos pases y la misma coreografía de todos los años, es decir que podrías ir a un solo carnaval en toda tu vida, porque se repite mutatis mutandis. De manera que de carnaval solo la espuma.

Como buenos colombianos que se respeten, donde hay reunidos más de dos hay fiesta y fiesta sin baile, no es naa, así que solo basto un pequeño proceso de adaptación para cogerle el tiro al baile y tomarnos el anden. Nuestros vecinos una pareja acompañada de un significativo grupo de niñas, estuvieron disfrutando a su manera del carnaval, abundantes descargas de espuma fueron repartidas por todos nuestros cuerpos, cada cinco minutos, aproximadamente durante una hora, así como todos los que pasaban por el lugar y se antojaban de lo mismo, a manera de histeria colectiva. Había espuma por todos lados, hasta en los lugares menos imaginados.

De regreso a casa tome un frasco de espuma vacio, que se encontraba en la calle, y para nuestra sorpresa, las precauciones de su buen uso, eran las siguientes: 

No dirigir el rocío sobre ojos, boca y rostro,
No ingerir,
No arrojar a una distancia menor de 1,5 mts.,
Evitar el contacto prolongado,
Suspender en caso de irritación,
MANTENER FUERA DEL ALCANCE DE LOS NIÑOS

¿Alguien quiere una ducha?

Nota: Pajazo metal y Cogerle el tiro al baile, es jerga colombiana, por favor en caso de dudas, pedir ampliación de los terminos.

Ay joselito!

Por fortuna hoy se muere Joselito, porque un día más lejos del carnaval y la muerta hubiese sido otra.

El Sábado comenzaron los carnavales más tristes de mi vida, los primeros carnavales lejos de Barranquilla y seguramente no los últimos, estos días fueron la sentencia de lo que habría de venir en los próximos años.

Yo no soy muy carnavalera que digamos, eso será porque tampoco soy costeña de pura sepa, naciendo en una familia de cachacos de vez en cuando la balanza se desequilibra.  Sin embargo, esto del carnaval, me genera la misma sensación que el mar, solo necesito saber que esta a mi alcance, escucharlo desde mi refugio en mi casa, salir a la tienda y ver a la gente en la calle con disfraces, divirtiéndose, ser asaltada por los gorilas, asediada por las serpientes, aturdida por la música estridente y notar como tu pie y uno de tus hombros se mueve sin poder evitarlo al ritmo del bombo.  

El sábado era un día común y corriente para mí, me levante temprano, me duche, desayune y me puse frente a la maquina a leer, así comienzan todos mis días por estos lados, todo auguraba un día normal, hasta que… a mi compañera de habitad se le ocurrió lanzar la siguiente consigna: “hoy comienzan los carnavales en Barranquilla”, no saben todo lo que sentí. Pues a Janeth le toco aguantarme todo el día y casi toda la noche colocando los más sonados, un poco de programación de la emisora local, un poco de programación de la batalla de flores en vivo, hasta llegue a colocar champeta!, jamás bailo champeta! Siempre he dicho que hay que ser negra para ello, pero ese día fui la más negra de todas.

Las simples cosas

Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,
Lo mismo que un árbol en tiempos de otoño muere por sus hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
Esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amó la vida,
Y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
Que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

Demorate aquí, en la luz mayor de este mediodía,
Donde encontrarás con el pan al sol la mesa servida.

Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
Que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

Padre

Cuando tu padre se aburrió muy pronto de serlo, creces inevitablemente llenando su ausencia. Pero la ausencia no deja de ser ausencia, solo termina siendo una ausencia rellena.
Esto de la soledad es un lio, aunque siempre te sientas sola, hay instantes de soledad que pesan más que otros. “Todos los días son iguales, las horas no”, finalmente a pesar de lo que quisieras desear, terminas deseando lo de siempre, lo de las personas normales, en una sociedad que se construye alrededor de la familia, desearía haber tenido un padre y esta canción.

Comillas en: J. Saramago, 2000. La caverna. Argentina: Alfaguarda. Pág. 66

De pelotas

Hace mucho que no veía un partido de futbol completo y aunque no tuvo ninguna emoción salvo la de las personas que tenia al lado, el verlo incremento el bajo índice de mis conocimientos futbolísticos.

 

Un balón de futbol, pasa por un estricto control de talla y peso, características que varían de acuerdo a los campeonatos. Esto ya lo sabía. Lo nuevo fue conocer que estas diferencias no se encuentran únicamente relacionadas con el tipo de escenario deportivo, sino que además hay intenciones que para mí resultan un poco tristes. El balón de la copa libertadores es más liviano, lo que le permite a los delanteros más eficacia en las jugadas, mientras a los arqueros se les escapa de las manos. Esto permitirá tener más anotaciones en cada encuentro, propiciando un campeonato emocionante y seguramente incrementando la taquilla fecha tras fecha.  ¡Que aburrido!

Mi posición frente al futbol como espectáculo es reservada. En cuanto al futbol como espacio socializador es un grato recuerdo de la universidad cuando con mi mejor amiga, íbamos los medios días a ver a los Wailers. ¡Nuestro equipo! Recuerdo que quedaron subcampeones en el 2008 y recuerdo que fue muy divertido.

El muerto

No todos los muertos son iguales.

Ayer en una de esas charlas de amigos con pretensiones de arreglar el mundo, comentábamos esto de que al muerto hay que reconocerlo por su rostro. El tema de conversación estaba alrededor de los jóvenes torturados y asesinados en las dictaduras militares en argentina, posteriormente la información mediática, se encargo de hacer de esos jóvenes unos chicos normales, hijos, estudiantes, jóvenes -sin rostro. Sin embargo, sus madres en un trabajo por la reivindicación, han logrado el reconocimiento de sus hijos como lo que eran, subversivos (hermosa palabra en desuso). Chicos que querían hacer un cambio en el orden político de la época.

Entonces recordando muertos, busque en archivos viejos un correo que alguna vez me había llegado apropósito de la muerte del dictador Augusto Pinochet, que dicho sea de paso, tampoco es un muerto corriente.
El correo compartía un escrito de Mario Benedetti, titulado: A la muerte de un canalla. Va aquí un fragmento del poema.

“se acabó el monstruo prócer, 

se acabó para siempre, 

vamos a festejarlo, 

a no ponernos tibios, 

a no creer que este es un muerto cualquiera, 

vamos a festejarlo, 

a no volvernos flojos, 

a no olvidar que este es un muerto de mierda”  

Aludiendo al refrán popular, si hay muerto malo.

Buenos dias princesa

Como dice el dicho: si me tocas te mato.

Deseo

Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.

Homónima

Si mi madre hubiese conocido a uno de sus más sentidos amores antes que a mi padre yo hubiese sido de esta forma:

Joice Barbosa mi homónima en internet, es tan hermosa!. Aparentemente pareciera estar más conforme que yo con su figura física.  Es bueno llevársela bien con alguien con la que compartes el nombre.

Flores como pollos

Las flores crecen en los invernaderos, como los pollos en el galpón.

No se porque la gente regala flores. De dónde habrá surgido y cuál habrá sido el primer homínido que se le ocurrió, como saberlo. Los animales con mucho pelo ayudan a la polinización transportando en su densa melena el polen de un lugar a otro, pero esto de regalar flores de nada sirve a la polinización, claro que pensándolo un poco más, en algunos casos serviría para iniciar actos de fecundación. Siempre he pensado que la flor deja de ser flor cuando la cortas, haciendo alusión a las partes de la flor, es una flor incompleta, es cadáver de flor, como cuando morimos somos cadáveres de humanos.

No lo creo

Me gusta leer a Galeano porque te invade de una cantidad de información que no puedes crees, luego entonces tienes que ir a buscar y comprobarlo con tus propios lentes, es perfecto para una lectura interactiva. Ejemplo:

Ver noticia en Página/12

"La dictadura militar argentina tenía la costumbre de enviar a muchas de sus víctimas al fondo del mar. En abril de 1998, la fábrica de ropas Diesel publicó en la revista Gente un aviso que probaba la resistencia de sus pantalones a todos los lavados. Una fotografía mostraba a ocho jóvenes, encadenados a bloques de cemento en las profundidades del agua, y debajo decía: No son tus primeros Jeans, pero podrían ser los últimos. Al menos dejarás un hermoso cadáver."

E. Galeano, 2008. Patas arriba: la escuela del mundo al revés. 1ra. ed. Buenos Aires: Catálogos. Pág 213  

Quillanos

Hace poco he recordado muchas cosas de quilla. En efecto hay muchas cosas que me hacen falta de esa ciudad, que no son necesariamente cosas, aunque podrían serlo, ya que solemos materializar nuestro espíritu, seguidos por pretensiones de inmortalidad. Entre los recuerdos y las faltas, están dos hombres y sus manos, personajes ellos. Los dos retratan muy bien esto de ser quillanos: hombres brillantes extrañamente barranquilleros.

Manos de Hueso

Ivan Dario Berrio Toscano, pintor entre muchas otras - http://criaturasycuentos.blogspot.com

Manos de Carne

Canciones                                                                                                         
(muestra del libro en prensa Cartas de Amor)

Tristes canciones que me visitan en el silencio. Persistentes, como fijaciones. No puedo con ellas. Desearía arrancarlas de mi alma, botarlas fuera del universo. Son mis lúgubres nanas. Me arrullan con noticias de la muerte.
No niego que pudiera haber una Ley de la compensación, un Karma. Lo que no logro establecer es dónde, en qué momento ni a quién he infligido ese mal por el que ahora se me pasa esta cuenta.
No tengo ningún reproche que formularte. Creo que la cosa rebasó tus fuerzas, está más allá de tus dominios. Has sufrido, por mi causa, indeciblemente. En cuanto a mí, se diría que  sufro tu dolor más que el mío propio, y esto duele más.
Pero también son muchas cosas de un solo golpe. De hecho, pareciera que nada quedó en pie, y que no somos sino juguetes del mal.
Una de las cosas más duras es no tener reportes de tu estado de salud, y de tu ánimo. ¿Has enfermado, como yo, de cierta dolencia inubicable y ubicua? Preferiría escucharte decir que no te sientes bien a esto de no tener noticias tuyas. El silencio es tan hondo, que debo esforzarme por no perder el sentido de la realidad o la cordura. Lo que me parece irreal no es lo nuestro, sino lo que a lo nuestro está ocurriendo. No le hallo sentido, si bien los dioses seguramente saben lo que hacen. De modo que me rebelo. No soy capaz de aceptar y blasfemo, profundamente blasfemo.
Tengo sueños contigo. Te he visto en la calle Murillo, un teléfono en la mano. Entre los transeúntes te he entrevisto y tomado de la mano, atraído hacia mí. Estabas de incógnita en la ciudad con un propósito que podía involucrarme. Me vigilabas.
Este sueño tiene su origen en una llamada tuya en que el número en mi pantalla empezaba por 318. Entonces creí que estabas en Colombia, probablemente en Barranquilla. Luego me aclaras que eso depende de la tarjeta.
Otro sueño también es muy parecido a éste.
Todo parece haberse derrumbado, y es como si estuviera ante los enormes escombros de todo un imperio. Imposible removerlos. Adonde miro están las ruinas de mi vida.

Leonidas Castillo, Poeta entre muchas otras - http://imagineriabruja.blogspot.com

Ha publicado los siguientes libros: Convite (Cuentos), Historia de un hombrecito que vendía palabras (Fábula ilustrada), El otro huésped (Poesía), Al alimón Caribe (Cuentos con Ricardo Vélez Pareja), De la acera y sus aceros (Poesía),Labor de taracea (Novela), A la altura de tus heridas (Poesía-en la Red), Libro de mal amor (Poesía-en la Red).

Nota: El texto fue elegido por el autor para ser colgado en este blog.

Para ir a la cama

El hombre es – Hegel dixit – “un animal enfermo de muerte”

En: Žižek, Slajov (2003). El sublime objeto de la ideología. Buenos Aires: Siglo XXI Editores.

 Tomado de: http://www.elortiba.org/

No soy guevarista y muy a mi pesar tampoco llego a ser revolucionaria. Pero esta foto que encontré por casualidad, haciendo una búsqueda para un trabajo de la maestría, llegó en un mal momento, justo cuando ya había decidido irme a dormir. Espero mañana sea “otro” día.

Cadáveres

A propósito de la fabrica de víctimas.

Teniendo un presidente negro, Hollywood se blanquea y esto, no es una paradoja

Color Carne

La educación tendrá por objeto el pleno desarrollo de la personalidad humana y el fortalecimiento del respeto a los derechos humanos y a las libertades fundamentales; favorecerá la comprensión, la tolerancia y la amistad entre todas las naciones y todos los grupos étnicos o religiosos; y promoverá el desarrollo de las actividades de las Naciones Unidas para el mantenimiento de la paz.
Art.26.2 Declaración Universal de los Derechos Humanos

Insisto algo pasa con la escuela.

Fronteras

“Misteriosos espacios que separan la vigilia del sueño” (Eduardo García)

La hermosa luna del 28 de enero acompaño el camino de vuelta, pasábamos la frontera. Cierta, evidente, tácita… once de la noche y la línea de agua que divide las dos naciones que nos techaron, era más vasta ahora.
Es extraño, pensábamos… volver sin volver.
Un columpio hamacó las primeras horas del día que comenzaba al otro lado.
¡Hemos vuelto!

Challar

De origen quechua. Acción de rociar el suelo con licor en homenaje a la madre tierra o Pachamama. 

En algún momento del viaje nos habíamos encontrado con esta expresión, los oriundos de la tierra andina, habían explicado las razones por las cuales se challa u ofrenda sin embargo, incrédulas, nunca estuvimos seguras de necesitarlo, hasta que llegó la complicada noche del 26 de enero.
El transporte en Bolivia siempre fue una travesía pero esa noche supero todas nuestras historias. No habiendo encontrado boleto para Tarija, la encantadora Janeth resolvió tras una negociación con el conductor de un modesto bus, llevarnos en la cabina del vehículo. Sentadas justo al otro lado de la puerta, teníamos los primeros puestos para ser observadoras de aquello que como pasajeros nunca vemos, ¡la realidad!.
La nave que nos llevaría a nuestro último destino en este país, tenia algunas fallas de larga data, que sus conductores resolvieron tan bien, que hasta parecía habito. La carretera tenía algunos tramos asfaltados como otros no y esto no seria problema si la lluvia no hubiese decidido acompañarnos toda la noche. El frío y la incomodidad del improvisado asiento, embriagaba de angustia nuestros cuerpos. En medio de todo, lamente no tener una cámara para registrar lo que mi memoria olvidará a lo sumo antes del medio siglo.

Al emprender el viaje, Gonzalo, potosino de aproximadamente 50 años, de los cuales 25 han estado detrás del volante, haría el ritual que nos llevaría sanas y salvas a nuestro destino. Encendiendo dos tabacos al tiempo y con un puñado de coca en la mano, echaba bocanadas de humo en tanto dibujaba una cruz sobre el volante, tres veces lo hizo, como tres fueron sus ofrendas. Habiendo hecho esto, apago los tabacos y los guardo en una bolsa junto con la hoja de coca. Finalmente tomo una pequeña botella de alcohol con la que roció las cuatro esquinas de su asiento y la llanta que quedaba a su costado. Tomando una frazada, la puso en sus piernas, se acomodo en el asiento y dijo: Ahora sí.

Homos

Un avistamiento de seres de otra galaxia hace el siguiente reporte.

Bitácora 27: Seres bípedos de piel lisa, que se agrupan en manadas de machos aproximadamente de 1.50 cm de altura, preparan sacos de látex que llenan con sustancia acuosa para ser lanzados con fuerza y energía hacia las hembras de la manada. No existe aún una explicación lógica de esta conducta pero se infiere, puede ser un ritual de iniciación a la vida reproductiva de la especie. El ritual es realizado durante el primer bimestre del cambio de calendario para luego desaparecer tras una gran reunión o multitud con extrañas conductas de las cuales aún no se conocen las causas.

Nota: Recordando a Jaime Garzón, 1997. Ver video